Я иду с улицы Ильюшина, дом 5, в сторону Старой деревни — на встречу. Иду под колючим дождём и озверевшим северным солнцем. Я ничего не вижу, уже не пытаюсь открыть глаза, иду на ощупь. Остановка. Прячусь под пластиковой крышей, расслабляю глаза. Вдох-выдох. Забор открывается: Серафимовское кладбище приглашает меня. Сейчас ведь можно, а после семи нельзя. Старая деревня, обед в Цехе 85. Мест нет. Никогда нигде нет мест. На кладбище только посмотреть на занятые места и только до семи. «Вы уже уходите?» «Уходим». Рядом девушка в терракотовой водолазке, огромных очках и немного плачет. Её не устраивает личная жизнь, она сообщает об этом подруге. Я начинаю петь. Громко. Призывая любые силы освободить место в пространстве. Вижу приятный столик. Подхожу. «Вы уходите?» «Уходим». Тыквенный суп, ягодно-ореховый краст. Выходим на улицу. Дождь иногда крупными каплями падает, ветер стих, солнце — нет.

Дацан. Заглядываю во двор храма. Барабаны крутятся, листья летают в дыму — осень. Но нам нужна красная ветка метро. Идём направо в подземный переход и мимо входа в Елагин остров. Он такой пышный, жёлтый, красный, зелёный. Выходные: вход по билетам. Идём вдоль реки. «Возможно ли переплыть эту реку?» «Да, но  течение».

Идём мимо шума машин. Надо кричать, поэтому мы молчим. Ну а что тут говорить. Вот она дорога, вот она Большая Невка, вот она я иду между ними. Я иду к своему любимому месту. Мост между Чёрной речкой и Каменным островом. Там, под мостом, хорошо орать, кататься на скейте, танцевать и ещё кое-что хорошо.

Ты хочешь курить, вертишь папиросу в руках и не куришь. Не хочешь курить при мне. Я замечаю это и предлагаю спуститься по лесенке к воде. Здесь неожиданно тихо. Так, что слышно плеск воды. «Возможно, я никогда сюда не вернусь», — ты закуриваешь и смотришь с улыбкой на жёлтые листья в тёмной воде. Вода окатила наши ноги. Мои сразу промокли. Влага пропитала носки и добралась до кожи. Это даже приятно. Чувствовать себя частью вселенной вот так, физически очевидно. С каждой секундой влага пространства захватывает меня, и я становлюсь облаком, тучей, рекой. Вот он мост. Здесь мы с Никой снимали фильм о её психоделической прогулке от Петроградской до Лахты. Я всматриваюсь в детали. Я отпускаю это место. Я больше не хочу сюда возвращаться. Обычно зелёные пушки на мосту сегодня особенно яркие, даже салатовые. Поворачиваем направо. Нет наземного перехода. Перебегать? Едут, едут и едут. Идти до Карповки?

Идём вдоль Малой Невки по саду. Жёлтый, что сейчас так беспокоит моё сознание, распался повсюду в виде листьев. Все рады жёлтому. Он красив, но в сочетании с другими оттенками. С синим, красным, оранжевым, зелёным. Но сам по себе…? Чистый, почти лимонный? Я думаю над ним и принимаю малыми дозами с голубым или никак.

Дерево утонуло в воде. Станция лодок, причал, забор. Город мостов и заборов. Везде надо бежать, плыть или лезть. Можно перелезть и здесь, там будет институт мозга человека. Я чувствую аромат мёда на своей коже. Или цветов, пыльцы. Это видение всё ярче и ярче. Идём в обход. На дорожку поворачивает девушка с бронзовой кожей, яркими губами, ногти-акрил, волосы ровные чёрные в воске, шуба до колена, штаны по щиколотку, носков нет, кеды — светлые, в руках поводок, на поводке французский бульдог. Собака рвётся в мою сторону, но я совсем недавно потеряла всякий интерес к этой породе.

Я ускоряю шаг. Снова надо как-то перейти вон к тому мосту. Кантемировский. Чтобы пройти проспект Медиков, надо повернуть направо к Ботаническому саду, налево от него,  ещё налево через дорогу и ещё раз. И всё это не так близко и приятно друг от друга, как хотелось бы, особенно если этот отрезок пришлось бы проходить утром на работу под снегом или дождём, укутывая себя всей своей влажной одеждой.

Выходим к трансформаторной будке. Она жёлтая и напротив корабль с головой женщины в крыльях. Как красиво. Как красиво. Мимо плывёт уютная лодка Lotus. На секунду показалось, что это Ганга.

Вижу, мужчина спускается вниз к причалу, что он там делает? По нужде. Рядом со спуском разрезанная канистра. Там плавают рыбки. Для кошек? На закуску большим рыбам? Нет, я не дождусь мужчину, не задам эти вопросы, пусть мне будет любопытно. Снова рыбак. На рюкзаке смешной оранжевый Олимпийский мишка. На голове шапка ушанка, удочка тянет вниз, на крючке огромная рыба. Под мостом ещё один мужчина в кепке. То ли курит, то ли пьёт, то ли занимается Ушу. Но он точно прячется. Вдруг становится много людей. Мимо едет велосипедист, он звенит в свой звонок, едва касается моей руки, других людей, но никто не падает и не ранен.

Памятник Нобелю. Красивый, наверно, моё внимание привлекает канализационный люк. Он закидан такими листьями. Как смотреть на памятник?

Справа огромное уродливое здание. Современный бизнес- центр. Очень страшное. А в центре скульптура существа с ноутбуком. Наверно, хорошо бы уже повернуть к Выборгской, но нет, там же впереди Аврора, как уж не дойти? Вот и она. Дождь усилился, я подставляю лицо ветру, ловлю языком капли. Мы с Авророй похожи. Она серо-чёрно-зелёная. И я в чёрной куртке и зелёных штанах. Прячемся под несерьёзным деревцем от дождя, а вокруг корейцы продолжают прыгать на фоне Авроры, вроде они висят в воздухе. Но дождь их заземляет, зонты выворачивает, зонты летят в урны, потом мимо и в Неву.

Через дорогу — училище выкрашено в голубой цвет, к нему прилипли жёлтые деревья. За углом ещё бьёт фонтан. Струи белые, сильные, тянутся вверх и встречают крупные капли дождя. Я иногда хотела бы быть фонтаном, брызгать на разгорячённых людей собой. Но сегодня я точно дождь. Крупные капли. Падаю на асфальт, питаю собой одежду, становлюсь тёплым бархатным тёмно-зелёным платьем. Лечу над оперой под голос Эльжабет Товарницки.

Троицкий мост. Я хочу к Сфинксам. Но ведь надо к красной ветке. Значит, налево. Троицкий мост, самый широкий и длинный, я иду по тебе и уже не замечаю ничего. Огни загорелись вокруг. До Чернышевской и Площади Ленина расстояние в 33 минуты. Поворачиваю налево, надо мне к Литейному. Всегда надо к Литейному.

Иду мимо Летнего сада, тротуар закидан строительными мешками, я иду по дороге, свет фар в глаза, я — дождь.

Теперь же вот он. Мост ремонтируют. Обычно зелёные перила сегодня то ли коричневые, то ли бордовые. И всё завешано строительной тканью. На мешках сидит парень-азиат в оранжевом дождевике и смотрит неподвижно перед собой. А перед ним что-то большое обтянуто в строительную ткань и скачет. Из-под ткани летят клубы то ли пыли, то ли дыма. Укутать нос, глаза, закрыться в себе? Или сделать без страха вдох обновления Литейного моста? Делаю вдох. Ничего. Ничего не чувствую. Разве что скрипит что-то на зубах.

Поворачиваю на улицу Комсомола. В витринах платья. Ищу зелёное из бархата и спотыкаюсь о двух мужчин, они курят Приму или что-то из Грузии. Мужчины заходят в Суши Wok, я спускаюсь в Метро «Площадь Ленина».